Gå til hovedinnhold

Hvem er du?


Hvem er du?


 
Hvem er du som leser mine ord,

disse litterære årelatingene, blodfattige utgytelser

langs linjer ingen kan se, åpenbare sykdomstegn,

grenseløst irriterende som et vaklende bord,

jeg spør; hvem er du? hvem er du?

som åpner siden og leser, leser, leser du, egentlig?

som en kløe på solbrent hud, leser du, i full bannskap

følger du setningens kronglete gru,

jeg må bare spørre; hvem krysser min ordrike bru,

hvem er du? jeg gjentar; hvem er du? en venn?

skjenk meg et glass vin! skål og si; hør, hør!

les disse velgjørende skrifter, som blør, blør

i skyggelandet, skjult der hvor ingen skrift blir igjen,

ah, der er de på ny, meningsløshetens martyrer, ord, ord,

hvorfor forkludrer du meg og min tanke? vik fra meg,

jeg er fornekteren ved bakgårdens bål,

egoets drukne skål; se, min kjole er altfor stor,

så hvem er du, en søster, en bror? tilgi meg,

la meg fare, la meg slippe å høre din dom,  

stillhet! ingen allmakt i forlagets gods kan dømme

min penn til døden! døden er intet uten brodd!

så la det regne, kom, kom, du frigjørende flom!

gi meg et hint, et pek mot troens grunn; er du sann?    

Etiketter:

Populære innlegg fra denne bloggen

Veksten

«Jeg var motløs og på samme tid hovmodig, jeg var trett og enda rastløs.» Augustin. Jeg bekjenner. Bok to.   «Du må spise», sier faren. «Du går ikke på en eneste trening før du har begynt å spise igjen», sier han. Og hun hører. Ordene hans, stemmen hans, roen hans, styrken hans. Men innvendig er hun mørk. Alt lys er borte. For ingenting fungerer. Ingenting! Hun klarer ikke å score. Hun mister ballen. Hun blir fraløpt. Hun blir forbigått i forsvar. Hun er ikke lenger best. På kretslagssamling raser alt sammen. På kretslagssamling! Når hun skal vise seg frem, skinne, utføre det mesterlige, når hun skal være blant de beste, være så god at hun blir tatt ut til ny samling, til kretslagsspill i landsserien. Men alt svikter, alt. Teknisk, taktisk, mentalt, fysisk. Og blikkene. Det er noe med blikkene. Hvorfor ser de andre spillerne så unnvikende på henne? Når hun kommer hjem, kaster hun skoene i veggen, dropper bagen i entreen, slipper fra seg noen mørke ord, slamrer med døren inn til rom...
Legg inn en kommentar
Les mer

Sovefortellingen

  Ma, ma, maaa. Tenk å måtte ta seg en hvil når alt glitrer! midt på dagen! denne dagen som så vidt har rukket å kle på seg. Tenk å lukke øynene, stenge ute stjernestøv som danser med solstrålene og måner som hviler på fjellenes blåner og dråper som dingler på tuppen av greiner og busker som knitrer av bladspreng og sølepytter sprekkfulle av oppsamlet glans og glimmer og glorier. Tenk å legge seg ned, for å ta formiddagshvilen , være lydig mot en eldgammel bestemor, når discokulen snurrer og speilbildet snakker og fuglesangen fremføres i pulserende sambatakt for en nyfiken ettåring. Tenk å hvile da! Det er umulig. Ma, ma, ma, ma, mama, amam, mmmaaa. Hører du? Ma, ma, ma, ma. Det er vesle Michael. Han er morsom. Han smiler lurt. Kosekaninen Kika danser på dynekanten. Danser til takten av en bånsull, bestemors bånsull, lille, lille Michael, du som er så snill og god, bestemor elsker deg, mamma elsker deg. Kika er våken. Og Michael er våken. Veldig våken. Og veld...
Les mer

Siris sanne ord

Siris sanne ord Legers og professorers språk målbinder, tåkelegger og banaliserer. Siri Fuglem Berg er verdt å lese. http://www.verdidebatt.no/debatt/cat1/subcat11/thread11484203/#post_11484203
Les mer