Gå til hovedinnhold

Unnskyld at eg vekte deg, mamma

Novemberdikt

Unnskyld at eg vekte deg, mamma

Unnskyld at eg vekte deg, mamma,
sa veslegut, la armen kring halsen min og pusta sakte,
han viste meg inn i draumens palass,
eller var det ned i jordas djupe søkk,
jau, me dro nedover, den natta,
dit inga sanning finns,
me dro dit stjerna lyser fra botnen av vatnet,
og fiskane sym på himmelen,
men han kom så varsomt, vesleguten, den natta,
mens eg lå stille, i mitt eige djup,
og ikkje venta,
unnskyld, sa han, veslegut,
at eg vekte deg, mamma, sa han, og var varm av dyna, men fraus likevel,
i vinternatta, på bare føter og i boxershorts,
unnskyld, sa han, og tok meg med inn i draumen sin,
og lydsporet var Nick Cave,
ja, du veit korleis det er, nokre gonger syng dei framleis, dei syng framleis,
du berre lyttar, der i natta,
into my arms, song Nick Cave,
into my arms, oh Lord, song han,
men eg veit ikkje om han meinte det eg trur han meinte,
eg berre lytta, å, min Gud, eg berre lytta,
mens gutens far snorka djupe drag av nattens luft,
eller var det djupe drag av draum eg høyrde,
drag av draum, utan sanning,
into my arms, song han, utan mikrofon, og eg smilte,
med stjerneteppet over meg, på kanten av madrassen,
 og den mjuke armen til veslegut kring halsen,
unnskyld, mamma, sukka han og eg så himmelen opna seg,
eit glitrande hav av håp, av salt sjø, av ordlaus frykt,
frykt for å mista, oh Lord, into my arms,
unnskyld? Nei, aldri,
vekk meg igjen, veslegut, eg er jo her for deg,
for du finn orda mine, og set dei på plass,
i nattas draumepalass,
eller var det djupe søkk,
vekk meg igjen,
og igjen, mens eg ligg stille,
i mitt eige djup,
og ikkje ventar. 

Populære innlegg fra denne bloggen

Å kaste et år

Å kaste et år J eg kastet et år i søppeldunken i dag, fullt av tegn og ringer og streker og setninger og navn og tall og rosa og rødt og blått og svart, fullt av spor, levd liv, et år, 365 dager, med bare bein, sprikende tær i sanden, uten kloakklukt i nesen, eller med skjerf i halsen og støvler, og en barnehånd i min, som et skrik i motvind, eller synlig vitne til en vridning og rykende korsbånd på banen, og lyttende til en forsvarstale uten glød og glans og fornuft, eller i retrotilstand med armen mellom to mennesker i bevegelse og følelsen av komminutt dorsalt dislokert ekstraartikulær distal radiusfraktur, tverrgående, legestandens latinske betegnelser, språket utenfor språket, eller innenfor,  (takk, Cathrine) eller redd, sårbar, skjelvende blant alles synlige liv, uten inntekt, med utgift, som et halvspist eple noen gikk i fra, et sådant som ingen lenger vil ha, med en ode til gipsen i hodet, gleden over hjelpen, systemet

Lytt, du jord

  Mika Lytt, du jord Jakob, ditt opprør lukket min dør! Israel, din avgud er svikets brud!   Du skal spise, men ikke bli mett. Du skal sove, men alltid være trett. Mitt folk, hva har jeg gjort deg? Svar meg!   Nå stiger jeg ned, tar galskapen bort, fjerner din urett fra Jerusalems port!   Du skal så, men ikke høste. Du skal gråte, men ikke trøste. Mitt folk, hva har jeg gjort deg? Ve meg!   Se fjellene smelte og dalene revne! Ja, alt vil jeg velte, og for døden stevne!   Du skal herje, men ikke bli stor. Du skal føde, men ikke bli mor. Mitt folk, hva har jeg gjort deg? Frykt meg!   For urett er gjort, Gud er tatt bort. Smak min vrede; en jord uten glede!   Du skal senke sverd, og pløye din jord. Du skal forkaste krig, og lovsynge Guds ord. Mitt barn, hva krever Herren av deg? Følg meg!   Lytt, du jord. Ikke gråt og klag. Se, jeg har gitt deg en ny dag! Du skal ikke ofre, men gjøre rett. Du skal vandre med Gud,

Last mitt skip, sønn

ESSAY   3.plass i essaykonkurransen arrangert av festivalen Kåkånomics 2019, i samarbeid med Klassekampen. Publisert på Harvest juni 2020 Last mitt skip, sønn Hva sier du? Regner det ustanselig? Stiger havet og fylles kjelleren med sjøvann? Men regnbuen, ser du den? Jeg vet ikke hvor jeg skal begynne, egentlig. Kanskje med en kontoutskrift, så vet du at jeg mangler kapital. Eller med en bekjennelse, bare for å signalisere at jeg øyner håp, i Gud. Eller med en ørliten teknisk innføring i hvordan sette en venstre, høyre finte med overbevisende vekt på første forflytning, i en individuell aksjon i fase åtte på håndballbanen, for å vise at min hverdag er forseglet med organisert idrett. Eller kanskje begynner jeg med å vise et bilde av mitt hus, hvitmalt og vertikaldelt, og sier noe om at her, her bor min nære familie, de fem barna, mannen min, hunden og kattene. Nei. Jeg begynner ikke slik. Jeg begynner med en bønn. En bønn i ord. En flyt av setninger og