Gå til hovedinnhold

Sauen på steinen, eller; lurer på hvordan det er å være sau

SOMMERFORTELLING

Sauen på steinen, eller; lurer på hvordan det er å være sau?



«Du mamma», sier veslegutt, i skumringstimen, på vei nedover marken, hunden skal luftes før kveldsmørket gir hvile til kropp og sjel, månen er halv og henger lavt over fjorden, leter etter sitt eget speilbilde og gir et 
svakt gjenskinn i sjøen, skyene er fabeldyr som varsomt berører hverandre, hunden løper som en galskapens målbærer mellom gresskledte knauser, Stillhetens øy er i ferd med å gå inn i pausemodus, undringens time tar til; «jeg lurer på hvordan det er å være en sau, mamma», sier han, seksåringen, og ler litt, forundret over sin egen tanke, sandalene fuktes av gresset, han spretter fra den ene foten til den andre for ikke å treffe de brune avføringsspor som buskapen brer over bakken, spor som forteller om dagene med fritt beite og levelig liv i sommertidens æra, brune, saftige klatter som ikke bør tråkkes på. Barfot i sandaler. Mor ler, «å være en sau, ja, det er å stå på en stein og kikke utover fjorden, nedover markene, rak i nakken, ørene nedover, pelsen krøllete etter dagens uvante nedbør, som kongen på haugen, brekende, ropende; hør, mine venner og bekjente, jeg ser mer, jeg ser flere som oss, vi er mange, ganske mange, faktisk, som ikke har dratt til fjells, vi er mange, roper sauen fra steinens topp», sier mor, og ler, for hun vet om sauen på steinen, han som fremdeles har litt av lammet i seg, som kneiser i svingen, et lite stykke oppover veien etter gard nr. 3, den naturlig fødte leder som tar styringen, som holder oversikt og teller sine sambygdinger, frem mot slaktetid, frem mot de siste dagers ferd i Gildebilen, i frykt og fordervelse, inn mot byen, «å være sau er å leve lykkelig uvitende på sommerbeite, gutten min», sier hun, tror jeg, ja, hun sier sikkert det, moren, eller kanskje ikke, for kvelden kommer og mørket senker seg dypt og tungt og vått over Stillhetens øy, månen blir fanget av fabeldyrene, eller av speilbildet, som tar sitt narsissistiske grep og sluker alt lyset, alt lysende, alt lyst som månen hadde ment å sende over oss.    

Populære innlegg fra denne bloggen

Veksten

«Jeg var motløs og på samme tid hovmodig, jeg var trett og enda rastløs.» Augustin. Jeg bekjenner. Bok to.   «Du må spise», sier faren. «Du går ikke på en eneste trening før du har begynt å spise igjen», sier han. Og hun hører. Ordene hans, stemmen hans, roen hans, styrken hans. Men innvendig er hun mørk. Alt lys er borte. For ingenting fungerer. Ingenting! Hun klarer ikke å score. Hun mister ballen. Hun blir fraløpt. Hun blir forbigått i forsvar. Hun er ikke lenger best. På kretslagssamling raser alt sammen. På kretslagssamling! Når hun skal vise seg frem, skinne, utføre det mesterlige, når hun skal være blant de beste, være så god at hun blir tatt ut til ny samling, til kretslagsspill i landsserien. Men alt svikter, alt. Teknisk, taktisk, mentalt, fysisk. Og blikkene. Det er noe med blikkene. Hvorfor ser de andre spillerne så unnvikende på henne? Når hun kommer hjem, kaster hun skoene i veggen, dropper bagen i entreen, slipper fra seg noen mørke ord, slamrer med døren inn til rom...

Siris sanne ord

Siris sanne ord Legers og professorers språk målbinder, tåkelegger og banaliserer. Siri Fuglem Berg er verdt å lese. http://www.verdidebatt.no/debatt/cat1/subcat11/thread11484203/#post_11484203

En admirals tale

  Vanessa atalanta, sa Gud, det er ditt navn. Vanessa atalanta, hvisket jeg, trygg i hans favn.   Lydløse vingeslag er mitt fremste våpen, de ble gitt meg av Herren den gang ved urdåpen.   I skapelsens veldige akt fikk jeg min sømløse drakt, og min særegne kraft; stillhetens fremdrift.   Og livet lå vidstrakt for mitt øye, min sjel frydet seg. Jeg ropte: Til tjeneste, min far, hva kan jeg gjør for deg?   Han svarte: Reis nå, admiral, spre frø som Guds skrift! Fortell med all din ferd om naturens gunst, spre skjønnhet, behag, din skapers kunst!   Og jeg tok mine vinger fatt, jeg svevde i stillhet dag og natt, jeg landet på bjørkens sprukne hud, og på døende frukt var jeg Guds stillferdige bud, i en sommer, i en høst, drakk jeg sevje og gjær, og vitnet om den store Jeg Er, Jeg Er!