Gå til hovedinnhold

En seng står og venter


En litterær adventsluke


En seng står og venter


Av Tone R. Skartveit

Hun gikk forbi huset i morges.
Jeg så henne fra mitt vindu.
En gammel kvinne. Fra en tid før min. En mor. Med tre barn i sin minnebok. De er voksne nå, hun er alene.
Tegningen i hennes ansikt fortalte om de mange gjøremål.
Jeg så linjen som gikk fra barnekår til ungdommens kranglete år, jeg så dybden i furene som gjemmer byrden av bekymringen, over barnet som skjuler sitt indre og glemmer sitt smil, tenåringen som krever og tar, men sjelden gir, som forventer, men sjelden takker, en mor er en selvfølge, en stille tilstedeværelse, en mor er tilværelsens usynlige søm, som holder familieplagget sammen, hun er de foldede hender, den trygge bønnens evige bruker. Jeg så linjen som gikk fra banken til hverdagens budsjett, de mørke ringene som rommer fortvilelsen når pengene tar slutt, før tiden. Jeg sanset linjen som gikk fra barnesengens vuggevise, sov søtt, vesle pode, min lille venn, gå til din seng, vandre stille gjennom nattens drømmerike, jeg sanset linjen i hennes ansikt som gikk fra barnesengens vuggevise til våkenatt og tomme rom, hvor er du, jenta mi, når kommer du hjem, ved morgengry? Tegningen i hennes ansikt viste pliktene, konfliktene, sorgene, gledene.Tidens takt har formet hennes kropp. Krokete i ryggen. Tung i beina. 
Hun er en av livets salmer, kvinnen, på en hvit, hvit vei. Gatene, de hvite gatene, kledd i snøens diskrete drakt. Her er lyst nå, i mørket. Ser hun lyset, synger hun fremdeles salmen, den som er hennes egen?
Eller har hun stilnet?  
Er hun ikke mer enn selvfølgen?
Jeg så henne stå slik, under himmelens morgentrøtte skylag.
Jeg så henne fra mitt vindu.
Og en luke åpnet seg over henne, hun så opp, mot glansen fra en evighet, og en velkjent engleskare sang, ja, de sang, for henne, tror jeg, for den gamle kvinnen, hun som ingen lenger vet om, mitt hjerte alltid vanker, sang de, og en luke åpnet seg og hennes ansikt ble kjærtegnet av Guds hånd, han tegnet en linje fra den hvite vei hun vandret på til en seng som står og venter, i Jesu føderom, velsignet julenatt. 



Kommentarer

Populære innlegg fra denne bloggen

Veksten

«Jeg var motløs og på samme tid hovmodig, jeg var trett og enda rastløs.» Augustin. Jeg bekjenner. Bok to.   «Du må spise», sier faren. «Du går ikke på en eneste trening før du har begynt å spise igjen», sier han. Og hun hører. Ordene hans, stemmen hans, roen hans, styrken hans. Men innvendig er hun mørk. Alt lys er borte. For ingenting fungerer. Ingenting! Hun klarer ikke å score. Hun mister ballen. Hun blir fraløpt. Hun blir forbigått i forsvar. Hun er ikke lenger best. På kretslagssamling raser alt sammen. På kretslagssamling! Når hun skal vise seg frem, skinne, utføre det mesterlige, når hun skal være blant de beste, være så god at hun blir tatt ut til ny samling, til kretslagsspill i landsserien. Men alt svikter, alt. Teknisk, taktisk, mentalt, fysisk. Og blikkene. Det er noe med blikkene. Hvorfor ser de andre spillerne så unnvikende på henne? Når hun kommer hjem, kaster hun skoene i veggen, dropper bagen i entreen, slipper fra seg noen mørke ord, slamrer med døren inn til rom...

Siris sanne ord

Siris sanne ord Legers og professorers språk målbinder, tåkelegger og banaliserer. Siri Fuglem Berg er verdt å lese. http://www.verdidebatt.no/debatt/cat1/subcat11/thread11484203/#post_11484203

En admirals tale

  Vanessa atalanta, sa Gud, det er ditt navn. Vanessa atalanta, hvisket jeg, trygg i hans favn.   Lydløse vingeslag er mitt fremste våpen, de ble gitt meg av Herren den gang ved urdåpen.   I skapelsens veldige akt fikk jeg min sømløse drakt, og min særegne kraft; stillhetens fremdrift.   Og livet lå vidstrakt for mitt øye, min sjel frydet seg. Jeg ropte: Til tjeneste, min far, hva kan jeg gjør for deg?   Han svarte: Reis nå, admiral, spre frø som Guds skrift! Fortell med all din ferd om naturens gunst, spre skjønnhet, behag, din skapers kunst!   Og jeg tok mine vinger fatt, jeg svevde i stillhet dag og natt, jeg landet på bjørkens sprukne hud, og på døende frukt var jeg Guds stillferdige bud, i en sommer, i en høst, drakk jeg sevje og gjær, og vitnet om den store Jeg Er, Jeg Er!